Nein, Sommer ist es noch nicht

Ganz selbstvergessen sass ich im Garten unter dem Ahorn. Ich las in einem Buch über Südfrankreich und seine Literatur. Sah die Bildchen der Berühmten, die dort Ferien gemacht hatten, wo ich auch schon war. Thomas Mann, Alphonse Daudet, Mistral, der Dichter des Midi. Als mir kalt wurde. Unangenehm kalt, wo ich doch einen  Sommerabend im Garten verbringen wollte. Ein Glas Rotwein später. Sein, einfach sein. Die Osterfeiertage mit mir allein feiern. Aber es ist kalt. Ich habe mir eine Jacke übergezogen. Frage mich, ob wir im Herbst in die Provence fahren könnten...